Sie lesen oder schreiben gern Kurzgeschichten? Dann sind Sie im Schreiber Netzwerk genau richtig!
Hier hat jeder die Möglichkeit seine selbstgeschriebenen Kurzgeschichten online zu veröffentlichen und von einem breiten Publikum kommentieren zu lassen.
1935–1998 Prosaist und Drehbuchautor. Studium der Philologie am Gorki-Literatur-institut in Moskau und an der staatlichen Universität Baku. Lange Zeit Chefredakteur von literarischen Zeitschriften [ ... ]
Kalendarisch hat sich der Sommer bereits vor Wochen verabschiedet. Längst ist die Ernte eingefahren, Obstbäume von ihrer schweren Last befreit und Felder schon wieder für die nächste Aussaat [ ... ]
Geht es uns nicht allen so:
wir wollen endlich mal wieder gründlich aufräumen. Uns von alten, unmodernen Dingen trennen. Ballast abwerfen. Doch plötzlich entdecken wir, ganz versteckt in der [ ... ]
Der haut richtig rein, stelle ich fest und schaue bewundernd auf das Glas in meiner Hand, aus dem sich ein 18 Jahre alter schottischer Single Malt Whisky so langsam in meinem Körper verteilt. Bevor [ ... ]
Och, ist es heiß, heute hatte es bestimmt 30 Grad. Naja, für mich wars wärmer, denn ich hab ja auch ein Fell. Das habt ihr Menschen ja nicht. Also alles viel einfacher. Ich bin ein Labrador und [ ... ]
Dort hinten im Wald gibt es ein kleines Hexenhaus. Es sieht sehr verwunschen aus. Wenn man nicht weiß, dass es existiert, ist es kaum zu sehen. Das dunkle Holz verliert sich in den Schatten und der [ ... ]
Ein Geräusch. Ich werde ganz still. Ich bin gerade erst wach geworden. Was ist das? Es sind keine Schritte. Es klingt wie eine Schüssel, aus der jemand etwas auskratzt. Wer ist denn überhaupt [ ... ]
Ich bin so ein Mensch der nicht gut mit Aufgaben kann. Sobald etwas regelmäßig gemacht werden muss, fuckt es mich ab. Ganz besonders wenn es ein “Muss” ist und länger als eine Minute dauert. [ ... ]
Die Großmutter hat mir, als sie noch lebte, oft Legenden über die Welt außerhalb des Zuchthauses erzählt. Sie selbst war, genau wie ich, in diesen Hallen aufgewachsen und auch hier verstorben. [ ... ]
Vor seinem Häuschen sitzt der Alte wieder.
Fast neunzig schon, der Arbeit müde.
Genug im Leben hat er sich geplagt;
der Arbeit hat er längst „Ade“ gesagt.
Grauweiße Wolkentürme
wanken gen Osten.
Zwischen ihnen ist Platz
für hellblaue Lichtmomente.
Wassertropfen funkeln in
kahlen Astgespinsten.
Zerzaust erzählen letzte Blätter
von Wärme, [ ... ]