Schnittblume

Wer bin ich. Was soll dass alles hier.
Hübsch. Schön. Und der Duft erst. Ich verzücke.
Am Grabe und in Liebelei.
Aber: Innen, ganz tief in mir.
Es fehlt. Etwas. Erde. Und Topf. Und Alles andere.
Die Zeit tickt und tickt und tickt...
Komposthaufen.

Schluss.


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