Der Baum wirft sein Sommerkleid ab
Und steht da
Nackt und ohne Schutz
In einer Art Kältestarre
Wartet ungeduldig auf das nächste Frühjahr
Und wartet diesmal vergeblich
Wenn der Waldbauer mit der Axt vorbeischlendert
Von langer Hand geplant
Der Baum mit einem roten Kreutz markiert
Das Kreutz lässt sich nimmer abwerfen
Die Axt schlachtet ab
Der Baum ist tot
Kein Warten mehr aufs nächste Frühjahr


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