Es knallt.
Eine Wunde, das Blut spritzt in die Runde.
Pokerspieler.
Einer ist Tod.
Es sind die letzten Spieler, in vier Stunden wird der Saloon für immer geschlossen.
Der Geruch von Blut, Whisky und Schweiß hängt in der Luft wie in einer alten Gruft.
Die letzten Cowboys sitzen da.
Einer schreit Hurra.
Er greift nach einem Haufen Dollarscheine und lallt, das sind jetzt meine.
Er ist verdreckt und alt und knapp, aber jetzt haut er mit den ganzen Dollars ab.
Gefühlsduseleien
Ein Tag brachte Enttäuschungen.
Gescheiterte Versuche,
warfen kalten Schnee auf die Gedanken.
Träume sprangen aus den Wolken,
sie brachen sich beinahe das Genick,
doch sie [ ... ]