Wir sind so stolz im Ruhrgebiet,
so ehrlich und direkt.
Wo keiner vor der Arbeit flieht
und niemand sich versteckt.

So lehrt uns der Beschwörungskult,
spielt Rhythmen alter Zeiten
und wahrlich ist es meine Schuld,
dass sie mir Schmerz bereiten.

Ich frage mich, was dies denn heißt,
was soll es mir nur sagen?
Der Ruri sich den Arsch aufreißt,
die anderen sich nicht plagen?

Was sagt der Bauer auf dem Feld,
der Fischer, dort in Kiel?
Dass ihr Geschäft uns nicht gefällt,
es fehle das Gefühl?

Und ich, geboren auf der Kohle,
sitz ernsthaft im Büro,
ich kenne nur der Schuhe Sohle,
darüber bin ich froh.

Denn meine Heimat, lange schon
ist sie von hier gegangen,
sie lebt in meiner Illusion,
mit Grabefeu behangen.

Ich brauch´ kein Heimatmarketing,
dafür ist es zu spät.
Ich weiß genau, was ich jetzt bin,
mit Ruhridentität.


© Mark Gosdek


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