Fass dir die Genickwurz bei der Tasche,
löte dir ein sonder-dickes Ei,
wärme mich in Huckepack und Asche –
morgen ist der eitle Firlefanz vorbei.

Dann tröten kleine, rosa Elefanten
aus Cabrios und um den schiefen Turm,
dann kratzen sich die herrlichen Gesandten
im Angesicht von einem schnöden Wurm.

Wollt ihr im hehren Immergrün vergilben?
Wollt ihr auf irrem Hundefutter reiten?
Es wundern sich die Schnecken oder Milben,
wenn durch die Küche Gänsegeier gleiten.

Im Wolkentanz, im allzufernen Kommen,
da wartet einer, der noch leidlich brennt,
weil ihm in aller Heimlichkeit, verschwommen
der Pflaumenaugust Kosenamen nennt.

Gelobt sei der Verbiss auf unserer Erde,
nur Schweinsgalopp ist etwas weiser –
der große Überblick im Kopf der Pferde
lacht sich per Zwerchfell einen Bärenbeißer.


© Sur_real


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