Herbstliche Melancholie

Mein Geist stirbt im Griff ideologischer Sackgassen.
Es steht neben meinen jahrhundertealten Objekten;
Ich kann locker sein,
Dem Bedauern gewidmet, egal was du tust, ich kann dir nicht helfen,
Mein Leben addierte, dividierte, multiplizierte und subtrahierte,
Meine Gefühle wären auch dann gültig, wenn das, was zum Tod führt, nicht passieren würde.
Meine Unsensiblen, meine Rücksichtslosen, meine Unnötigen
Wir, du, sie,
Vor allem bin ich einer der Einsamen,
Ich bin einer der Betrogenen,
Ich bin einer der Betrogenen,
Er konnte nicht größer werden; Meine Setzlinge der Hoffnung, die nicht gekeimt sind,
Meine abgeschlachteten Wälder voller Ideen,
Meine bedauerlichen Kindheitserinnerungen,
Meine Kleinen, meine Kleinen,
Meine Wachstumsschmerzen,
Meine unmöglichen Wahnvorstellungen,
Meine Schmerzen sind ein Geschenk meiner Lieben,
Auch wenn es nicht passiert, ist es in Ordnung, meine Freunde
Und meine berühmte unlösbare Gleichung mit vielen Unbekannten,
Ich bin kein Fremder, ich bin ich selbst,
Meins…

Ich bin ein altes Lied und sehne mich nach Ruhe,
Ein paar vergessene Gedichtzeilen,
Ein Nachbarschaftsroman, der kein Klassiker werden konnte,
Ein Zeitfehler, der nicht berühmt wurde,
Eigentlich einer von uns
Derjenige, den wir am weitesten von uns fernhalten,
Derjenige, den du am weitesten von dir fernhältst,
Vielleicht kannst du es nicht behalten,
Was du verpasst hast;
Einer von uns, einer von euch,
Fremd für uns und in dir,
Lügner wie die meisten von euch,
Kadir ist ein wertloser Plünderer,
Ein chronisches Opfer, das nicht stolz sein konnte,
Meistens eine Minderheit, ein Haymatlos,
Vielleicht ein unerwünschter bösartiger Geistestumor,
Er widmete sich dem Wachstum, dem Tod.

Jetzt an diesem Herbstmorgen,
Wenn es jetzt so regnet, strömt es in Strömen,
Jetzt, wo kein Gefühl mehr übrig ist als Traurigkeit,
Nun, da es keine andere Rettung gibt als die Poesie,
Wenn Sie es nicht finden können,
So plötzlich vielleicht,
Wenn es keinen Grund mehr gibt,
schreiben, sich erinnern, erinnern,
ICH,
meine Träume
Und was ich dachte.
Ein schwarzes Loch, das im Strudel der Zeit nicht existierte,
Eine Art Nichts
Eine Art Nichts,
Vielleicht lassen wir es einfach los,
Dieses Gefühl
Das ist Delirium,
Diese Ruine
Dieser Zusammenbruch
Sollte es eine Bedeutung haben?
Oder sollte es jeglicher Bedeutung beraubt werden?
Ich selbst…

([email protected])

© Mesut ÇİFTCİ

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