Der Mensch schreibt über das was er am besten kennt.
So schreiben die einen über die Große Liebe.
Die anderen von Schmerz und Hiebe.
Der nächste von der Angst vor der er weg rennt.
Der Mensch schreibt über das was er am meisten begehrt.
So schreiben die einen über eine schöne Frau.
Die anderen über die Welt als wüssten sie alles genau.
Der nächste von dem Glück, dass es bald zurückkehrt.
Der Mensch schreibt über das was er am längsten besitzt.
So schreiben die einen über ihr erstes Plüschtier.
Die anderen über einen besten Freund, manche vier.
Der nächste über seine Familie die sein Herz fröhlich erhitzt.
Der Mensch schreibt über das was er am wenigsten kennt.
So schreiben die einen über ferne Länder.
Die anderen über Tiere der Himmelsränder.
Der nächste über seine Freiheit, die er benennt.
Der Mensch schreibt über das und jenes.
So schreiben die einen über Gesellschaft.
Die anderen über das was ihnen gibt Kraft.
Der nächste über erlebtes.
Der Mensch schreibt und schreibt und schreibt.
Den alle Menschen wissen: ?Es ist das einzige was bleibt.
Ich sehe das Leben als Geheimnis.
Als Traum. Als Spiel. Als Reise.
Und ich weiss: "Die Augen! Die
Ohren! Die Worte!" Und die
Phantasie. Und das Denken finden
nur Gold. Mit etwas Mut. Mit [ ... ]
April ist ein Maler mit Pinseln im Wind,
er malt jeden Tag, wie es ihm gerade gelingt.
Ein Tupfer aus Sonne, ein Strich aus Regen
und plötzlich tanzt ein Bogen dem Himmel entgegen.
Mag sein, wies den Anschein hat, doch recht vermessen,
daß das was wir denken, das wir je besessen,
doch nur als geborgt und geliehen sich zeigt.
Die Tränen von weit her die darob [ ... ]
Ein jeder hat es schon erlebt,
dass trübe Zeit ins Leben dringt,
kein Sonnenstrahl den Himmel hebt
und still das Herz in Schwere sinkt,
indes das Auge leise weint.