Mit Kerben in den Stiefelspitzen
Wünscht sich meine Liebe heim
Was kann man denn wirklich besitzen?
Die Liebe nicht und keinen Reim

Phantastisch klare Wolkenschleier
Trüben diese Zukunft nur
Der Mond ist nur der Sonne Freier
Die Grille zirpt nicht mehr in Dur

Mit Flecken und geplatzten Nähten
Gehumpelt bis zum Eisentor
Im Garten dort sich Pflaumen späten
Der Hausherr schiebt den Riegel vor

Die Straße ruht in sanftem Schimmer
Doch nicht das Lid der Einsamkeit
Die Zeit macht alles nur noch schlimmer
Hinfort mit der Geborgenheit

Und Mücken schwirren ohne Pause
Saugen an der kleinen Welt
Ach, wär‘ ich doch schon aus dem Hause
Zu dem, was sie zusammenhält

Des Himmels Blau mutiert zur Gräue
Betrachtet spöttisch Feld und Wald
Doch beide zeigen keine Reue
Vor mir macht auch der Tod nicht halt


© Merkwürdig


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