Dieses Buch, das kann mir sagen
woher ich komm und wer ich bin.
Ich sehe Fotos, aus alten Tagen,
dort such ich meines Lebens Sinn.
Menschen, die ich niemals kannte,
viele Jahre ist es her.
Lang bevor Europa brannte.
Die Meisten leben heut nicht mehr.
Oft, für das Foto, aufgestellt,
mal ernst, mal lächelnd, mal ein Grinsen,
blicken sie in ihre Welt,
direkt in eine Linse.
Ein kleines Kind an Mutters Hand,
der Vater stand, sehr stolz, daneben.
Lies später dann fürs Vaterland
an der Front sein Leben.
Die junge Frau, in Dienstmagdtracht,
putzt der reichen Leute Räume.
Welches Leben hatte sie für sich gedacht?
Was hatte sie für Träume?
Fotos, sorgsam eingeklebt
als Erinnerung der Zeit.
Angebrannt, zerknickt, vergilbt,
Geschichten der Vergangenheit.
In diesem Buch gibt‘s viele Menschen,
dessen Lebensinhalt überleben war.
Sie mussten, stets, um alles kämpfen
was ich, bisher, als selbstverständlich sah.
Die Menschen sehen mir ins Gesicht,
schauen aus der Vergangenheit.
Sie geben mir oft Zuversicht,
in meiner, besseren, Zeit.
Ich weiß nicht, ob diese Worte irgendjemand liest,
Ob sie irgendjemand hört oder sieht.
Aber sie liegen mir auf dem Herzen
Und deswegen diese Nachricht an die Welt [ ... ]
wenn
alles schief geht
Du wirst nass
weil der Wind weht
Umgeschnappt
der schöne Schirm
Haar steht hoch
Gar nix klappt
Doch du hast noch
DEN Termin
Jetzt schnell
nach [ ... ]
Die Zeit ist ein Lied weiter!
Wenn jeder Tag ein Tanz ist!
Die Liebe ist ein Wort weiter.
Wenn jede Uhr ein Spiel ist.
Die Stille ist eine Blick weiter.
Wenn jede Reise ein Traum ist!
Die [ ... ]
So n Muttertag ist grätzige Plage,
weil ich den quälend hinterfrage,
wie sinnvoll der Gedenktag sei,
ob er nicht nur Geschenktag sei,
den pfiffige Leute erfunden haben,
damit der [ ... ]
Sommerregen,
Tropfen, so weich wie Tränen
fallen auf ihr Gesicht,
Gitarrenklänge in der Ferne
streicheln ihr Gemüt,
Erinnerungen,
wie Splitter in ihrem Herzen,
ihre Seele in einem [ ... ]