Heimat Zeit, du brüchiges Gerüst,
was zeigst du mir nur für Strukturen?!
In deinem Netz aus Gram-Gelüst
verfangen sich die Witzfiguren.

Dein Ramsch-Geflecht ist unbesehen,
der größte Trödel auf der Welt,
dein Zauber ist doch nur Vergehen –
ein Schauspiel unter’m Himmelszelt.

Beschenke mich mit deinen Zeichen,
ich werde sie dann gern beschwören.
Doch gehst du ständig über Leichen
und nichts wird wirklich mir gehören.

Dein falsches Spiel „Faszination“,
ist unentrinnbar, allen Seelen.
Du bist die einzige Version,
der alle Garantien fehlen!

Die Lüge ist dein Pflicht-Metier,
dein Garn ist lasterhaft gestrickt,
in deinem flackernden Effet,
sind wir mit Etwas reich bestückt.

Das Etwas ist ein Instrument,
das in die Irre täglich führt –
das man wohl nie genau erkennt,
doch fremd am eig’nen Leib verspürt.


© Sur_real


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