Zehn Meter weit fünf Uniformen
mit Gewehren auf mich zeigen.
Keiner legt` an auf den der`s befahl . . .
Ob abzugkeuch Finger
mit and`ren sich ballte ?
Bügelfalte.

Ins Banner geschlagen
für das ich gestorben,
mit ihm trägt`s ein Lichten der Reihen.
Serviette des Bettlers
wischt weg eh`s verhallte,
Bügelfalte.

Eine ungestörte Fliege
unmoralisch, doch natürlich,
im Gesicht des schwarzen Kindes
drüben meine Lampe halte . . .
Bügelfalte

Uns`re Liebe soll so ehrlich
das was ist und kommt, gestalten . . .
Bügelfalten ?

Am Ende Windräder
im unscharfen Auge
und tapfer sind wir - sind wir doch ?
Kampf den Mühlen ?
Urgewalten ?

Oder Kampf den Bügelfalten ?


© Ralf Risse


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