Das Letzte Loch

Der Geruch war das erste, was einem auffiel, wenn man die Tür zum »Letzten Loch« aufstieß. Nicht der Geruch von Bier oder Schweiß oder den anderen Säften, die sich in die Holzdielen gefressen hatten wie Maden in einen verendeten Hund. Nein. Es war der Geruch von Gelegenheit. Von Ware, die darauf wartete, gekauft zu werden. Vom Menschen als das, was er immer schon war: ein Paket Fleisch mit einem Preisschild um den Hals, das nur darauf wartete, dass jemand die Verpackung aufriss.

Ich lehnte an der Theke. Das Bier war warm. Das Bier war hier immer warm. Wahrscheinlich hatte der Wirt kapiert, dass Kälte ein Luxus ist, und Luxus interessiert hier niemanden. Hier interessierte nur der Tausch.

»Du siehst aus wie jemand, der was loswerden will«, sagte die Frau neben mir.

Ich drehte mich nicht um. Ihre Stimme klang wie abgestandener Tabak und billiges Parfüm, das etwas überdecken sollte, was sich nicht überdecken ließ.

»Jeder will hier was loswerden«, sagte ich. »Das ist der Sinn des Ladens.«

»Ich mein nicht Zeug«, sagte sie. Ihr Finger tippte auf meinen Unterarm. Der Nagel war abgekaut, der Nagelrand rot und entzündet. »Ich mein das da drin.« Sie tippte gegen meine Brust. »Schuld. Oder Scham. Oft ist es Scham. Riech ich sofort. Scham stinkt nach kaltem Schweiß und verpassten Chancen.«

Jetzt drehte ich mich doch um. Sie war vielleicht vierzig. Vielleicht fünfzig. Vielleicht dreißig, die das Leben nachgeholt hatte wie ein Penner, der einen verlorenen Zehner im Rinnstein sucht. Ihre Augen waren grau wie Asphalt, und in ihren Falten hatte sich der Dreck von zu vielen Nächten festgesetzt.

»Und was zahlst du?«, fragte ich.

Sie lachte. Es war kein schönes Lachen. Glas auf Glas.

»Zahlen? Schatz. Hier zahlst du. Ich nehm dir deine Scheiße ab, und du zahlst mir dafür. Das ist der Deal. Ich krieg deine Scham, du kriegst...« Sie machte eine vage Geste, die den ganzen Dreckladen umfasste. »...das hier. Für eine Nacht. Das Gefühl, leichter zu sein. Morgen früh wachst du auf, und die Scham ist weg. Gegen die kommt dann die neue an, klar. Aber für einen Moment...« Sie zuckte mit den Schultern. Ein Achselzucken, das gelernt hatte, dass Perfektion Zeitverschwendung ist.

»Du kaufst also Scham«, sagte ich. »Was machst du damit?«

»Weiterverkaufen«, sagte sie. »An die, die sie brauchen. Priester, Chefs, Mütter. Scham ist ein Rohstoff, Süßer. Wie Öl. Nur dass man sie nicht verbrennen kann. Man füttert sie in die Seelen von anderen. Und die wachsen dann schön brav und gerade, weil sie Angst haben, krumm zu sein.«

Sie beugte sich näher. Ihr Atem roch nach Minze und nach etwas, das die Minze überdecken sollte.

»Du hast viel davon. Rieche ich von hier. Du schämst dich für deinen Körper. Dass er weich ist an den falschen Stellen. Dass er riecht. Dass er denkt, während du’s tust. Dass da immer dieser kleine Richter sitzt, der protokolliert: falsches Stöhnen, falsche Bewegung, falscher Gedanke – und du kannst nichts tun, außer weiterzumachen, als ob du nicht wüsstest, dass er zusieht.«

Sie traf ins Schwarze. So tief, dass ich dachte, sie müsse einen Spiegel in meiner Seele haben.

»Wie viel?«, fragte ich.

Sie grinste. Zwei Zähne fehlten. Eine Ruine, in der jemand Party feierte.

»Hundert Euro. Für die akute Ladung. Die, die dich heute Nacht wach halten würde. Die chronische, die du seit der Kindheit mit dir rumträgst, kostet extra. Die sitzt tief. Muss geätzt werden.«

Ich kramte in meiner Tasche. Zwei Fünfziger. Zerknittert, verschwitzt, aber noch gültig. Das Gute am Geld: Es riecht nie nach seinem Gebrauch.

Sie nahm die Scheine, steckte sie zwischen ihre Brüste, wo schon andere Scheine auf ihre Ablösung warteten. Dann legte sie ihre Hand auf meine Brust. Warm. Weich. Fleisch, das noch nicht wusste, dass es tot war.

»Atmen. Und denken: Das da ist nicht ich. Das ist nur ein Paket. Ein Paket, das ich gerade verschicke. An niemanden. Für immer.«

Ich atmete.

Und dann zog sie. Sie zog mit ihrer Hand, als würde sie einen Faden aus mir herausziehen, der tief drin mit einem Widerhaken verankert war. Es tat nicht weh. Es fühlte sich an, wie wenn man einen Splitter entfernt, der so lange drin war, dass man vergessen hatte, dass er da war. Ein kurzes Ziehen, ein kurzes Brennen, und dann war es weg.

Sie hielt etwas in der Hand. Unsichtbar. Zappelnd wie ein Fisch am Haken.

»Na also«, sagte sie. »Geht doch.«

Sie steckte die Scham ebenfalls zwischen ihre Brüste. Für einen Moment beulte sich der Stoff ihrer Bluse. Vielleicht war es Einbildung.

»Und jetzt?«

»Und jetzt kannst du gehen. Oder noch ein Bier trinken. Oder mit mir nach hinten kommen. Nichts Besonderes. Ein Bett. Aber du wirst feststellen...« Sie zwinkerte. Das Lid rutschte schwerfällig über das graue Auge. »...der Richter ist weg. Für heute Nacht. Du kannst einfach machen, ohne dass einer Notizen macht. Das hast du gekauft. Die Erlaubnis, Tier zu sein. Für hundert Euro.«

Ich stand auf. Die Beine waren schwer, der Kopf leicht. So leicht, dass er sich gleich von den Schultern lösen und gegen die schmutzige Decke stoßen musste.

»Und wenn ich wieder Scham hab? Morgen?«

Sie zuckte wieder mit den Schultern. Dieses Achselzucken, das die unrasierten Achselhöhlen zeigte.

»Dann kommst du wieder. Die Scham geht nie aus. Das ist das Geschäft mit der Natur des Menschen, Süßer. Sie produziert unendlich. Du musst sie nur ernten.«

Ich ging zur Tür. Draußen war die Nacht kalt und klar, und der Himmel voller Sterne, die so taten, als ob sie nichts gesehen hätten. Aber ich wusste es besser. Die Sterne glotzen runter wie Voyeure auf einen Pornodreh, und sie machen sich Notizen. Jede Nacht. Notizen über das, was wir tun, wenn keiner hinschaut.

Und dann, zum ersten Mal seit Jahren, war es mir egal.

Bis morgen.

© Grafeneder Johann

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