Sommerblütenhonig
wie süßer Mürbeteig,
ein zermürbendes Brechen
versenkbarer Tiefen, Im Auge
das Lot frontloser Gewitter.
Wir Schatten zeichnen die Schwalbe
direkt im Asphalt, noch eh sie sticht
und tragen im Nebel Engelsgesichter,
solange Zeugnis uneins gedichtet
und Dichter vom Abglanz erbeuten


© Sioara Tanou, Anatomie der Träume


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