Es träumte ein Blatt Schleifpapier
sich nachts hinfort, war gar nicht hier . . .
Mit bestem Schliff hineingegriffen,
was klemmte - passgenau geschliffen.

Den Präsidenten abgerundet,
dem Irrsinn seine Schuld gestundet.
Brach Kanten, über die man fiel -
mal grob gekörnt, mal diffizil.

Erwachter Schlichter, musst du darben,
brav schmirgeln über alte Farben.
Doch nächste Nacht flieg hin - erneut,
im Namen der Erträglichkeit.

Es kann kein Paradies entstehen,
nur möchten wir nicht untergehen.
Mit Diamantenstaub geschlichtet,
ganz präsidial: schön hergerichtet.


© Ralf Risse


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