Im Himmel ist der Teufel los!
Fast schlimmer als da unten . . .
Wie schaffen wir die Arbeit bloß?
Euch hagelt's Überstunden!

Die Hälfte putzt sich in der Mauser,
ein Dutzend lenzt im Urlaub!
Uns sieben klären diese Causa
mit dem vermissten Goldstaub . . .

Natürlich auch noch Weihnachten!
Die Waschmaschine streikt.
Auf der Leine alle Trachten,
und nackt wird nicht gegeigt!

Wenn jetzt noch einer flügellahm
hier singt mit schwerer Zunge,
weil er an Wein sich übernahm -
rauch ich den Weih auf Lunge!


© Ralf Risse


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