Die schönsten Jahre sind vorüber,
der Jugend Wahn ist still verflossen,
meine Gedanken werden trüber,
des Lebens Tore sind verschlossen.

Und selbst des Sommers Rosen starben,
ihr Duft zerfloss im kühlen Wind,
vom Feld die goldenen, reifen Garben,
mein spätes, stilles Ernten sind.


© Helga Grote


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Beschreibung des Autors zu "Stiller Lohn"

Alter, Jugendwahn, stilles Ernten

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