Schwarzer Mann die Sense tief im Arm,
macht alles andere als dich warm;

Schwer die Krankheit rascher der Tod,
Geschafft dein Weg vorüber alle Not;

Du gehst über in die Sphäre,
völlig frei von Stress und jeder Schwere;

Vorbei sind Wirken und dein Leben,
Vergessen all dein Können und dein Streben;

Im feuchten Erdreich liegst du nun,
kannst nichts machen nichts mehr tun;

Dienst Würmern noch zum Frass,
aus vorbei das war's...


© Jürgen Füchtenbusch


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