Zwei Meter tief,
einen breit,
liegt die Grube im feuchten Hang.
Dort unten liegst Du im braunen Sarg.
Blütenblätter fielen.
Hunderte Menschen sahen Dir nach,
Deine Frau ging gebeugt.

Kein Pastor sprach, kein Weihrauchschwenk.
Ein Redner versuchte sich an Deinem Leben.

Unschlüssig sah ich Deine Freunde stehen,
Mädchen weinten bei Ihren Müttern.
Die Familie stand schwarz und stumm,
ihr Verwandter, der zu früh starb,
liegt oben in der Grube.


© hartmut


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