Schnee fällt leise
auf feuchten eiskalten Stein,
weißt die dunklen Gassen,
erhellt nur durch fahlen Schein.
Die frostigen Kristalle tanzen,
umeinand wirbeln sie im Sturm
und eine kleine Meise liegt
schon tot vorm hohen Turm.
Er blickt nicht herab, steht starr
wachend übers schlafende Städtchen,
länger mehr als hundert Jahr.
Sie beehrt kein Grab,
und im Traum fliegt sie noch stets


© Robert Lier.scripts


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