Hier sitze ich nun
und schreibe in ein Buch.
Die Gedanken kreisen
mal laut, mal leise.

Der Wind weht durch mein Haar,
die Geräusche tanzen in meinen Ohren.
Ich spüre ihn.
Ich lausche ihnen.

Immer wieder klopft sie an.
Beständig, wütend, fordernd.
Die Kontrolle.
Da ist sie wieder.
Immer laut, niemals leise.

Ich schließe meine Augen.
Ich atme ein.
Ich atme aus.
Und stelle wieder und wieder fest:
Die Kontrolle ist kein Gut.
Sie ist die Pest.


© Larissa Maria


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